brilla

ya sabes que en mi pantanosa alma no se excava para encontrar tesoros... e igual, tesoro mío, buscas.

pip

hoy descubrí que los cementerios pueden ser virtuales.
hoy quise visitar un pasado conocido.
y la net está llena de blogs (como éste) que dejaron de funcionar, que ya no 'respiran', sólo miras en/a los cadáveres.



Y da para jugar a ese exquisito juego del cadáver... digo, ya que los muertos están tatuados de letras.


(nota para no olvidar: tercer tatuaje).

sólo por haber

.siempre que enfrento al mar, éste me vuelve invisible a los ojos de mi sombra tabulada. extraña manera de mimetizarse con lo gigante. el ritmo de las olas me recuerda el ritmo de mi respiración, y sus pausas. entonces me oigo.

sin ti,tú,los...

hoy no tengo ganas de ganar(me).
he visto lo que sabía que vería. ahí está la diferencia.
he transitado la vereda de enfrente, detenido el paso, contemplado mi sombra.
he hecho carne lo que parecía abstracto.

hoy (o ahora (o en ese perpetuo cuándo)) se han condensado los vacíos para transformarse en cumbres. he soltado los hartazgos, he recordado el mar que siempre me recuerda la calma, esa calma que creo que recuerdan quienes apenas creen recordar una vida anterior a ésta. o la misma vida, que es decir lo mismo. por los recuerdos se hace profundo el espacio que habito. por ellos sé que hoy no es ayer.

en esa memoria que dista de permanecer intacta, encuentro lo que buscaba y ya tenía. siento cómo decanta ahora lo que apenas adquiría diez años atrás. de la isla Identidad salen muchos barcos y vuelve un solo bote. remos no existen; apenas sí mis brazos como recurso o mis sentidos para moverlo. nada es gratis, pero hay precios que vale más pagarlos que otros. y el precio de la vida es la vida misma. o vivirla, que ya es bastante. porque en ella está todo, incluso, lo que viene. y está el recuerdo, el doble de lo que (ya) no es, la vida y su espejo.

y si hoy vengo a este interior mío a deambular casi en blanco, es porque traigo el recuerdo vivo. y hoy hablo claro, cuando hablo fuerte. grito este eco al revés, este hueco sin sombra, este recuerdo que se estrena en nota mí.

sed

esa noche no pensaba conocerte. ni esa noche, ni ninguna otra.
apenas sí pensaba encontrar un tiempo quieto, un oasis para un sueño árido, y beber a la salud de mis penas secas ya por tanta lágrima.
no sabía que tus ojos bastarían. ni que escondías en ellos el mar.

quien escribe, imagina...

"A la luz de la luna una noche muy oscura con el mapa que te indica lo que pasa con la oscura con la oscura con la oscura. la locura la locura que te ataca con la pura confucion.
1 Echiso"

(Florencia, 9)

anónimo

quien sea que pintó de naranja, verde oscuro, azul piedra y negro, hace más de veinte años, la carátula de ese libro en portugués que hablaba de un caballo domesticado que no fue feliz hasta que volvió a vivir salvaje, y que mi padre me leyó, durante dos años, cada noche antes de dormir, nunca sabrá de la profunda emoción y el extremo detalle con el que pude reproducir esa imagen mientras duró el instante que llamamos la antesala del sueño, protagonista de un misterioso recuerdo, como aquellos que cuelgan al principio de la línea del tiempo propio, si convenimos que es posible trazar del todo alguna línea en este univeso.